Hier matin, une guitariste du métro a chanté une version étrange de “j’aurais voulu être un artiste”. C’était à propos de la cigarette. “Si tu avais su, tu n’aurais pas fumé”. Ou “si tu avais su, tu n’aurais jamais osé oser”.
Erreur de numéro. Une clinique me demande un devis pour un défibrillateur. J’ai envie de répondre : mais laissez-les donc mourir !
Sur le quai du métro, ce matin, une jeune femme porte une chaussure à talon, l’autre pied, mauve dans son collant, touche le sol. Elle regarde le gouffre entre la rame et le quai, et peste contre sa chaussure perdue.
Station Grands Boulevards, une femme excessivement maigre ouvre une revue de cuisine.
Sur une gouttière du toit de la petite mairie un vieux ballon de foot est en train de pourrir. Les enfants ont dû le regarder, impuissants. Puis ils sont repartis jouer, vivre, dormir. Le ballon est resté, des mois, fragment de jeu.
Un aveugle monte dans la rame, station Invalides.
“… L’autopsie a permis d’identifier formellement le corps, repêché dans un état de décomposition avancé près du pont de Garigliano, dans le XVIe arrondissement, après qu’un passant l’avait aperçu jeudi….”
J’ai deux ou trois affaires à dérégler.
Je regarde partout à mes pieds, sur le monde qui est sa propre carte : vous êtes-ici.
Apporter moi du fil, pour me pendre. Du fil, à retordre.
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